笔  迹

民国的乙丑仲秋，
该是一九二五的建构，
是谁画的画？
是谁写的字？
如今都还在这上头！
篆文如意的凤已模糊，
号称大夫的松还清楚。

风雨如此洗刷了八十二年，
我才六十来岁啦，
活过的心都白了啊，
你们是死的，
怎么还能这样鲜活地保留！

“月到天心处”那是何等的空灵，
怎么就偏让“风来水面时”吹皱！

皱了我现在的眉头！

地  砖

就只有一块没有破裂，
虽然这面上也有点缺。
不去管那些，
看看吧——
深灰在不足的光照前，
是黑色的夜。

于是，
我们完全可以将这些光，
想象成是来自明月。

人啊，
有时就要这样去体会，
就得这样来感觉。
除了感觉它们是月光下的破裂，
难道还能去想象曾经的喋血？

这地面上的每一块砖，
怎么会修炼到到如此的境界——
纵然自己破裂了，
也相互格守住整洁……

阁  楼

凭栏处的坍塌，
当年也才只塌了瓦，
年三十的大雪压垮了它。
我没死，
我不在，
我命大。

几时间塌成了这骨架！
住不得人了呀，
残阳西挂，
如果配一曲那二胡《良宵》，
仍然是一幅未尽的画……

厢  房

朱阁不再，
绮户无灯。
缝隙里谷仓地板阴森森。
那地板上住过两个人，
日出而作，
月起而梦，
火有火，
灯有灯，
白纸糊过的板壁，
映着的全都纯真。

他肯定还在，
因为我犹存。
他在哪里，
这不重要，
该生的生，
该成的成。
过半百的过花甲，
背面留了字的照片，
不都还青头愣？

门  扣

蛛丝系得住的，
是我的念情，
铁头扣得住的，
是我的曾经，
这纹路清晰的门面，
刻写不下沧海桑田，
却保守过不幸的万幸。

蛛丝沾了灰尘，
铁头成了锈身，
到夜晚，
谁来关这扇木门？

是你问我吗？

哦，
让我来关好了——
我守得住一种精神，
这精神
单名叫“春”。

路  径

我儿子说。
这路五彩得好看。
我也这样想，
褐的是土地，
蓝的是春水，
黄的是稻谷，
红的是太阳……

我没告诉我儿子，
你爸在这里的——
黑的孤单，
灰的彷徨，
紫的创伤，
白的惆怅……
冠冕了说过往也堂皇，
解甲后归田处是文章！

岁月，
还有什么留在我的心上！